Nacida para Seducir Cap 7

Cap 7                                        Nacidad para Seducir

–Ha llegado el momento de que me ponga a trabajar –dijo Castora en voz alta–. Yo me encargaré de ellos.

       

–No, tú no lo harás. Yo...

–Hola –dijo el de la camisa hawaiana–. Espero no molestar, pero mi amigo y yo nos hemos apostado a que eres Peter Lanzani. –Le tendió la mano.

Antes de que Peter pudiera responder, Castora bloqueó el brazo del hombre con su menudo cuerpo, y lo siguiente que supo fue que ella respondía con un acento extranjero que sonaba a una mezcla entre serbocroata e israelí.

–Ach, ese tal Peter La-nz-an-i ser un hombre muy famoso en América, ¿sí? Mi pobre marido... –colocó la mano sobre el brazo de Peter–, su inglés es mucho, mucho malo, y no comprender. Pero mi inglés es mucho, mucho bueno, ¿sí? Y todas las partes que vamos, muchos hombre como vosotros..., se acercan y dicen que creen que es ese hombre, ese Peter La-nz-an-i. Pero no, digo, mi marido no es famoso en América, sí es mucho, mucho famoso en nuestro país. Es un famoso... ¿cómo se dice?... actor especial.

Peter simplemente sintió que se atragantaba.

Ella frunció el ceño.

–¿Sí? ¿Lo dije bien? Hace películas especiales.

Peter había cambiado tantas veces de identidad que empezaba a perder la cuenta. Bueno, Castora merecía su apoyo por todo ese trabajo arduo –tan mal enfocado–, así que borró la sonrisa de la cara e intentó simular que no sabía inglés.

Había dejado tan flipados a los hinchas que los pobres no sabían como salir del atolladero.

–Nosotros... esto... bueno... lo sentimos. Pensamos..., y...

–No pasa nada –respondió ella con firmeza–. Ocurre todo el tiempo.

Tropezándose con sus propios pies, los hombres huyeron.

Castora lo miró con aire satisfecho.

–Soy demasiado joven para tener tanto talento. ¿A que te alegras de que haya decidido seguir contigo?

No cabía duda de que era muy creativa, pero dado que tenía que entregarle la VISA al recepcionista todos esos esfuerzos de mantener en secreto su identidad no servían para nada.

–Déme la mejor suite –dijo él–. Y una habitación pequeña junto a los ascensores para mí chiflada acompañante. Si no hay, bastará con un rincón al lado de la máquina del hielo.

El hostal Los Buenos Tiempos había hecho un gran trabajo instruyendo a su personal, y el joven recepcionista apenas parpadeó.

–Por desgracia, esta noche estamos completos, señor, y la suite ya está ocupada.

–¿No tenemos suite? –dijo Castora con voz arrastrada–. ¿Qué más cosas horribles nos pueden pasar?

El recepcionista estudió la pantalla del ordenador intentando encontrar una solución.

–Sólo quedan dos habitaciones. Una puede adaptarse a sus necesidades, pero la otra está sin arreglar.

–Bueno, a esta mujercita no le importará quedarse allí. Bastará con que no haya manchas de sangre en la moqueta. Las estrellas del porno pueden dormir casi en cualquier sitio. Y quiero decir en cualquiera.

Aunque parecía estar divirtiéndose, el recepcionista estaba demasiado bien entrenado para sonreír.

–Le haremos, por supuesto, un descuento –Lali se apoyó en el mostrador.

-Cóbrele el doble. Si no se sentirá ofendido.

Después de que él aclarara aquel malentendido, se dirigieron hacia el ascensor. Cuando se cerraron las puertas, Castora levantó la vista hacia él rezumando inocencia en esos profundos ojos negros.

–Esos tíos sabían tu verdadero nombre. Jamás habría imaginado que hubiera tantos homosexuales sueltos por el mundo. Él le dio al botón.

-La verdad es que soy jugador profesional de fútbol americano y ése es mi verdadero nombre. Pero sólo juego a tiempo parcial, hasta que despegue mi carrera en el cine.

Castora lo miró simulando estar impresionada.

–Vaya. No sabía que se podía jugar al fútbol americano a tiempo parcial.

–Sin ánimo de ofender, no pareces saber mucho de deporte.

–Bueno, un gay jugando al fútbol americano. Ver para creer.

–Oh, hay muchos. Casi un tercio de los jugadores de la NFL. –Esperó a ver si al fin ella ponía punto y final a esa sandez, pero parecía no tener prisa en acabar el juego.

–Para que luego diga la gente que los deportistas no son sensibles –dijo ella.

–Es parte del espectáculo.

–Me he fijado en que llevas agujeros en las orejas.

–Me los hice cuando era joven.

–Y querías hacer gala de tu dinero, ¿no?

–Dos kilates en cada oreja.

–Dime que ya no los usas.

–Sólo si tengo un mal día. –Se abrieron las puertas del ascensor y caminaron por el pasillo hasta sus habitaciones. Castora caminaba con largas zancadas para ser tan pequeña. No estaba acostumbrado a las mujeres tan agresivas, claro que ella no era demasiado femenina a pesar de esos pechos redondos que tan duro lo ponían.

Las habitaciones estaban una junto a la otra. Él abrió la primera puerta y, aunque limpia, definitivamente olía a tabaco.

Ella pasó junto a él.

–Normalmente, sugeriría que nos la jugáramos a cara o cruz, pero como tú pagas la cuenta, no me parece justo.

–Bueno, si insistes.

Ella cogió su bolsa y de nuevo intentó deshacerse de él.

–Trabajo mejor con luz natural. Nos veremos mañana.

–Si no me pareciera imposible, diría que te da miedo estar a solas conmigo.

–Vale, me has pillado. ¿Y si sin darme cuenta me interpongo entre tú y un espejo? Podrías ponerte violento.

Él sonrió ampliamente.

–Te espero en media hora.

Cuando él llegó a su habitación, encendió la televisión para ver el partido de los Bulls, se quitó las botas y desempacó sus cosas. Tenía tantos dibujos, retratos y fotos de sí mismo que no sabía ya qué hacer con ellos, pero ésa no era la cuestión. Cogió del minibar una cerveza y una bolsita de cacahuetes. Rochi le había sugerido en una ocasión que mostrara a la gente algo del glamour que se suponía había heredado de su madre, y él le había dicho que no metiera las narices en sus asuntos. No dejaba que nadie se entrometiera en esa complicada relación.

Se tumbó en la cama en vaqueros y camisa blanca, una auténtica camisa blanca de Marc Jacobs diseñada por PR que le habían enviado un par de semanas antes. Los Bulls pidieron tiempo muerto. Otra noche, otro hotel. Poseía dos apartamentos en Chicago, uno no muy lejos del lago y otro en la zona oeste, junto a las oficinas de los Stars por si no tenía ganas de lidiar con el tráfico al atravesar la ciudad. Pero como había crecido en montones de habitaciones de Internados, no consideraba ningún sitio como su hogar. «Gracias, mamá».

La granja de Tennessee tenía su propia historia y raíces profundas, justo lo que a él le faltaba. Bueno, normalmente no era tan impulsivo y había tenido sus dudas sobre comprar un lugar tan alejado del océano. Ser propietario de una casa con cien acres hacía pensar en algo permanente, algo que él jamás había experimentado y a lo mejor no estaba preparado. Tenía que pensar en ella como en una casa de vacaciones. Y si no le gustaba, siempre podía venderla.

Oyó el agua de la ducha de la habitación de al lado. En la tele salió un anuncio de un telefilm sobre la muerte de la cantante de country Marli Moffatt. Pasaron imágenes de Marli y Jack Patriot saliendo de una capilla de Reno. Le dio al botón de silencio del mando.

Estaba deseando tener a Castora desnuda esa noche. El no haber estado nunca con alguien como ella hacía que las perspectivas fueran aún más interesantes. Se metió un puñado de cacahuetes en la boca y se recordó a sí mismo que hacía años que había dejado los rollos de una sola noche. La idea de acabar como su madre –alguien que se pasaba el tiempo dándole a la coca hasta el punto de olvidar que tenía un hijo– era demasiado deprimente, así que se limitaba a tener relaciones cortas, relaciones que duraban entre unas semanas y un par de meses. Pero en ese momento estaba a punto de violar la norma principal de toda una década de relaciones informales y no sentía remordimientos. Castora no era precisamente una groupie. Aunque sólo habían estado juntos un día, y a pesar de esa tendencia que tenía de mangonearlo, tenían una verdadera relación, unas interesantes conversaciones, habían compartido comidas y tenían gustos similares en música. Y lo que era más importante aún, Castora no amenazaba de ninguna manera su soltería.

El último cuarto del partido de los Bulls acababa de empezar cuando sonó un golpe en la puerta. Tenía que dejar bien claro quién llevaba la voz cantante.

–Estoy desnudo –gritó.

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:) Gracias por leer.

                                                                                                                                             

Lo adivinaron no ? Y ahora que va a pasar?  :O

Besos desde Francia.